(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A liberdade das almas, ai! com letras se elabora...

A linguagem é o meu esforço humano.

A palavra e a forma serão a tábua onde boiarei sobre vagalhões de mudez.