(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A cada vez, muita hipocrisia e mentira vieram assim ao mundo: a cada vez também, e a esse preço, uma nova noção.

A maioria das mentiras e histórias que circulam pela cidade todos os dias não se deve tanto aos seus autores imediatos, mas à curiosidade e indagação de outras pessoas. Somos levados a isso (quase o havia dito) a não dizer algo para agradar.

A mentira é horrível, não há tormento espiritual mais maligno.