(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

“Sou uma mulher má, sou uma mulher perdida”, pensou, “mas não gosto de mentir, não suporto mentiras, e o alimento dele (do marido) é a mentira.

A aceitação generalizada da mentira é uma das principais razões pelas quais muitos de nós nunca conhecerão o amor.

A adúltera precisa mesmo das mentiras desnecessárias.