(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A impotência de Deus é infinita.

A vida é um conto contado por um idiota.

A vida... é um conto contado por um idiota, cheio de som e fúria, sem significar nada.