Frequentemente me maravilho de que, embora cada homem se ame a si mesmo mais do que aos outros, dá menos valor à sua própria estima do que às opiniões dos outros.

Mesmo quando uma coisa está no ato de existir, alguma parte dela já deixou de existir.

Muitos grãos de incenso caem no mesmo altar: um antes, outro depois — não há diferença.

“O poeta é um fingidor.” Seu reino é Tule ou Pasárgada, e fica não sei onde.

7 anos de idade. Muro de Berlim é eternidade.

A casa tinha se espremido ali, fugindo à perseguição de quarenta anos.