(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

Amontoa tesouros num palácio, leva uma vida faustosa de rei: se te falta a alegria de viver, todo o resto não vale, em comparação, a sombra da fumaça.

Dinheiro compra até amor verdadeiro.

Fidalguia sem tenças, bolsas, comendas e estipêndios, não tem graça nenhuma!