(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

“Em busca do Anjo! Um dia, a escultura estará pronta. Nós subiremos a Pedra de madrugada e, quando o Sol aparecer, o Anjo de pedra estará lá em cima, para que Deus o aviste com alegria!”

A alma dos justos, durante o sono, contempla um céu misterioso.

A paz cobre o sonhador como uma noite, e, sob o clarão do crepúsculo, e à imitação do céu que se ilumina, a alma cobre-se de estrelas.