Frequentemente me maravilho de que, embora cada homem se ame a si mesmo mais do que aos outros, dá menos valor à sua própria estima do que às opiniões dos outros.

Mesmo quando uma coisa está no ato de existir, alguma parte dela já deixou de existir.

Muitos grãos de incenso caem no mesmo altar: um antes, outro depois — não há diferença.

A hora que nos dá a vida começa a tirá-la.

A morte nos alimenta, vigia nosso peso e nos conduz como porcos através da porta do matadouro.

A vaidade morre com dificuldade; em alguns casos obstinados sobrevive ao homem.