A alegria não dá nada, ou quase nada, seja na vida mesma, seja no teatro. Ela empobrece, amesquinha e aniquila o nosso horizonte interior.

A ficção, para ser purificadora, precisa ser atroz. O personagem é vil, para que não o sejamos.

A gente deve ser o que é. Acho que até o leproso não deve renegar a própria lepra.

“Como é que eu nunca descobri que sou também uma mendiga?”

“Há coisas que nos igualam.” Eram iguais porque haviam nascido e ambos morreriam. Eram, pois, irmãos.

“Mas isso é amor, é amor de novo”, revoltou-se a mulher tentando encontrar-se com o próprio ódio mas era primavera e dois leões se tinham amado.