Frases sobre Vida e Sabedoria

Parece que eu não sou eu, de tanto eu que sou.

Passa-se a ter uma espécie de confiança no sofrimento e em seus caminhos tantas vezes intoleráveis.

Passara o instante de vislumbramento. Instante imobilizado como por uma máquina fotográfica que tivesse captado alguma coisa que jamais as palavras dirão.

Passei a noite, todinha, acendendo e apagando o isqueiro, querendo queimar este cheque e sem coragem.

Passo a sentir os tarados como seres maravilhosamente teatrais. E no mesmo plano de validade dramática, os loucos varridos, os bêbedos, os criminosos de todos os matizes, os epilépticos, os santos, os futuros suicidas.

Passo o tempo todo pensando – não raciocinando, não meditando mas pensando, pensando sem parar. E aprendendo, não sei o quê, mas aprendendo.

Pela primeira vez davam-me uma oportunidade de ver com meus próprios olhos. Pela primeira vez isolavam-me comigo mesma.

Penteava-se agora diante do espelho, por um instante sem nenhum mundo no coração.

Perdoai-os, eles acreditam na fatalidade e por isso são fatais.

Perturbada pela umidade cheirosa, deitou-se prometendo-se para o dia seguinte uma atitude inteiramente nova que abalasse os jacintos e fizesse as frutas estremecerem nos ramos.

Poderíamos dizer do horizonte de eventos o que o poeta Dante disse da porta do inferno: 'Abandonai toda esperança vós que aqui entrais.'

Pois Deus não é mais que uma grande vontade, penetrando todas as coisas pela qualidade de sua aplicação.

Pois na umidade da floresta não há desses refinamentos cruéis, e amor é não ser comido, amor é achar bonita uma bota, amor é gostar da cor rara de um homem que não é negro, amor é rir de amor a um anel que brilha.

Pois te desejo muita felicidade – desejo que você obtenha tudo o que ninguém pode te dar.

Pois vivi tudo – menos a vida.

Por 'demoníaco' entendo eu esse impulso que vem de dentro, das profundezas, esse grito irredutível contra tudo e contra todos que falsificam os valores da vida.

Por dentro dessa madeira de rocha, através de raízes pesadas e duras como garras – como é que corria a seiva, essa coisa quase intangível e que é vida?

Por que não tentar subir pelas escadas? É menos bonito, menos rápido. Mas cada degrau alcançado ainda é a boa terra da realidade.

Por que nos destes olhos?

Por que sabia ela de tudo, por que era a terra tão familiar a ela, e eu sem cobertura?