Frases sobre Sofrimento

A cascavel chocalhava, Trajano dançava no chão de terra batida e gritava: - 'Tira, tira, tira.'

A fome triturava-me a barriga, uma fome de muitos dias, enganada com pedaços de pão e cálices de aguardente.

A minha raiva se transformava em angústia, a angústia se transformava em cansaço.

A minha vida sempre fora alimentar o rato que me roía por dentro.

A pobre mulher desesperava em silêncio. Apertava as mãos ossudas, inofensivas; o peito magro subia e descia; limitando a mancha vermelha da testa, uma veia engrossava.

A vida inteira aqui descansando, seu Firmino! Isto é negócio? Não adianta descansar.

Afinal as picadas das pulgas e a imobilidade me distrairiam daqueles beijos e daqueles uivos.

Aí se arrastavam as criaturas famintas e sujas que vendiam na feira cestos de imbu e caça miúda.

Às vezes recebia pontapés sem motivo. Os pontapés estavam previstos e não dissipavam a imagem do osso.

As virilhas suadas ardiam-me, o chouto do animal sacolejava-me, revolvia-me as tripas, deslocava-me os ossos.

Batido por aqueles chuviscos que iam caindo sempre com persistência, alvos, miudinhos, dolorosos como pontas de alfinetes, percorriam-no estremecimentos rápidos.

Dizer que a nossa gente não tem vontade de trabalhar é brincadeira. Apesar dos vermes, da sífilis, da cachaça, da seca e de outros males, ela trabalha desesperadamente e vive, comendo da banda podre, está claro.

E o colchão, duro como pedra, faria escoriações no corpo de Marina.

Ele suportava a ingratidão e os remoques, desvanecia-os depressa, ria mostrando os dentes amarelos, que me faziam pensar no gigante Adamastor.

Em tempo de escassez viviam disso, e como a escassez era frequente, emigravam, finavam-se na miséria.

Era mais grave do que se fosse eu mesma a perder a visão, era você a perdê-la, eu com as mãos abanando, sem nada a fazer.

Eu acharia bom que os meus melhores amigos demorassem um pouco naquele barracão medonho. É verdade que eles sofreriam bastante, mas talvez isto minorasse outras dores complicadas que eles inventam.

Existe ali uma razoável amostra do inferno — e, em contato com ela, o ficcionista ganharia.

Felizmente as moscas dormiam, e o homem dos trapos não precisava mandar as almas caridosas para o reino do céu em voz alta, para a casa do diabo em voz baixa.

Foi bom. Essas desventuras lhe fornecem hoje excelente matéria.