Frases sobre Rotina

30 de novembro. Três dias sem escrever nada.

Ai, meu Deus, pensou, que profissão mais exaustiva escolhi! Dia sim, dia não de viagem. As preocupações com o trabalho são muito maiores do que no negócio propriamente dito, na cidade. E, além disso, impuseram-me essa praga das viagens, a preocupação com as conexões dos trens, a comida ruim e irregular, um trato humano

Cada manhã vê alguma tarefa começar, cada tarde a vê encerrar; algo tentado, algo feito, rendeu um descanso noturno.

Como um caminho no outono: assim que é varrido, volta a se cobrir de folhas secas.

Limpar aqui não me causa nenhum esforço, já vês, não é? Bem, mas aqui desfruto de certas vantagens às quais não quero renunciar.

Liszt trabalhava das cinco às oito, depois igreja, depois segundo sono, a partir das onze visitas.

O limite é odiado por seu possuidor. A mesma rotina entediante, mesmo que de um universo, logo se tornaria um moinho com rodas complicadas.

Tão obsessivo é um ritualista que uma agradável surpresa o faz perder o rumo.

você deve acordar e me chamar cedo

Comer, dormir, limpar..., os anos não escalam mais o céu, espalham-se idênticos e cinzentos sobre uma toalha horizontal; cada novo dia imita o precedente; é um eterno presente inútil e sem esperança.

Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse sempre a novidade que é escrever, eu morreria simbolicamente todos os dias.

Há poucas tarefas que se aparentem, mais do que as da dona de casa, ao suplício de Sísifo; dia após dia, é preciso lavar os pratos, espanar os móveis, consertar a roupa, que no dia seguinte já estarão novamente sujos, empoeirados, rasgados.

Movemo-nos como peças de um relógio cansado.

Apenas não me deteria diante dos postes cintados de branco. Nessas marchas compridas a que me habituei - um, dois, um, dois - a fadiga adormece e quase não penso.

As correntes tilintaram aborrecidas daquela faina que exerciam há tantos anos.

As frases iam pingando no papel, umas traziam as outras, e no fim lá estava aquela prosa medida, certinha, que me enjoava.

Era assim o major Policarpo Quaresma que acabava de chegar à sua residência, às quatro e quinze da tarde, sem erro de um minuto, como todas as tardes, exceto aos domingos, exatamente, ao jeito da aparição de um astro ou de um eclipse.

Esta vida monótona, agarrada à banca das nove horas ao meio-dia e das duas às cinco, é estúpida. Vida de sururu. Estúpida.

O povo, escasso como penas de frango impúbere, vive de apanhar tainhas e amêijoas. Feito o que, come-as. Feito o que, digere-as. Em seguida, «da capo» às tainhas.