Frases sobre Psicologia

A primeira idéia de quinhentas pessoas juntas, ou menos (cinqüenta bastam), é que toda prisão é iníqua, todo agente da autoridade um verdugo.

A primeira notícia abala a gente toda, é a conversação do dia; a segunda já acha os espíritos cansados; a terceira enfastia.

A proposta excitou a curiosidade de toda a vila, e encontrou grande resistência, tão certo é que dificilmente se desarraigam hábitos absurdos, ou ainda maus.

A prova de que o primeiro movimento não é bom, é que o fazendeiro do Chiador correu logo à polícia; é o que fazem todos.

A que propósito interviria o coração neste episódio, que devia ser curto para ser belo, que não devia ter passado nem futuro, arroubos nem lágrimas?

A razão é o perfeito equilibrio de todas as faculdades; fora dahi insania, insania, e só insania.

A razão é o perfeito equilíbrio de todas as faculdades; fora daí insânia, insânia e só insânia.

A recordação do finado vive nella, sem embargo da ação do pretendente; vive com todas as doçuras e melancolias antigas, com o segredo das estréas de um coração que aprendeu na escola do morto.

A reflexão corrigiu a expontaneidade; e o padre reassumiu o gesto usual, com essa dissimulação, que é um dever, quando a sinceridade é um perigo.

A regra é guardá-los na memória, como as joias nos seus escrínios; comparação justa, porque o obsequio é muita vez alguma joia, que o obsequiado esqueceu de restituir.

A rola fizerase gavião, pela única razão de que Moreirinha lhe dera ensejo de conhecer a própria força.

À saúde da alma, bradou ele, é a ocupação mais digna do médico.

A senhora está passando neste momento pelas forças caudinas.

A separação não valia nada ou valia cousa peor; fez recrudescer o amor de Jorge, por isso mesmo que entre um e outro rasgava espaço á imaginação.

A sinceridade do alienista manifestouse nesse lance; confessou ingenuamente que não teve parte na cura: foi a simples vis medicatrix da natureza.

A sinceridade nem sempre é companheira da paixão.

A solidão é officina de idéas.

A solidão também cansa. Mas tudo cansa, até a solidão.

A sua fala deve ser um murmáúrio de harpa eólia; o seu amor um desmaio, a sua vida uma contemplação, a sua morte um suspiro.

A tinta de escrever faz as tristes chuvas do espírito, e em tais casos não há canoas que naveguem: é apanhar ou fugir.