Frases sobre Pobreza

O domingo é perdido, o sábado também se perde, por causa da feira, a semana tem apenas cinco dias, que a Igreja ainda reduz.

O filho de Julião Tavares não viria ao mundo penar, cantar na escola o hino do Ipiranga, mover-se no exercício militar, curtir fome nos bancos dos jardins, amolar-se nas repartições, adular nos jornais o governo.

O mundo é grande. Realmente para eles era bem pequeno, mas afirmavam que era grande.

O pingente de ordinário não fuma, embora isto lhe seja permitido. Não fuma porque tem as mãos ocupadas.

O Presidente, em proclamação, recomendou parcimônia ao povo, conselho absolutamente desnecessário.

O que é comum é conservar-se um pobre diabo num lamentável estado de inércia, a sofrer tormentos com resignação, coragem, se quiserem, mas coragem negativa, que muitas vezes não é mais que inaptidão para evitar o perigo.

O que há no palco do Regina é uma gente miserável que não quer morrer.

O que tem valia não dura, seu Firmino.

O quintal subsiste, duro e nu, sem flores, sem verdura, tendo por único adorno, ao fundo, junto a montes de lixo, um pé-de-turco, ótimo para a gente se esconder nas perseguições.

O rasgão mostrava-me a cabeça do joelho, o colarinho tinha-se desprendido da camisa, a roupa estava preta de limo e terra, as mãos estavam pretas de limo, terra e sangue.

O resto do povo da fazenda era bruto demais, insensível demais para sofrer, iam se virando.

O roceiro que soletra tem vergonha de pegar na enxada.

o seu olhar lento e macio foi parar sobre os bondes que passavam e os transeuntes na rua; deles, resvalou, pela calçada, no ponto em que uma mulher andrajosa dormia ao relento, imóvel, enrodilhada, como uma trouxa esquecida

O sol chupava os poços, e aquelas excomungadas levavam o resto da água, queriam matar o gado.

Os alunos astutos compravam aquilo, massa pegajosa, amarga, nauseabunda — e os ganhos da indústria caseira excediam talvez o vencimento que o Tesouro pingava.

Os enterros da gente mais pobre são feitos a pé, e é fácil imaginar como chegam, os que carregam o morto, no campo-santo municipal.

Os números misturavam-se ao canto dos galos e ao chiar dos ratos.

Para que seguir o homem odioso que tinha tudo, mulheres, cigarros?

Para que ter filhos, minha senhora? A gente sofre, mas se eles vivessem, podia ser pior, não é verdade? Criar infelizes.. Uma responsabilidade, minha senhora, responsabilidade enorme.

Parece que minha mãe está com pena do bocado que me dá.