Frases sobre Nostalgia

Onde estão os rapazes da Velha Brigada que lutaram ao nosso lado?

Onde estão os rapazes da Velha Brigada?

Quando suspiramos pela perda de nossa juventude passada, que não voltará mais, reflitamos que virá a decrepitude, quando nos arrependeremos da maturidade que alcançamos e não valorizamos suficientemente.

Que horas tranquilas eu já desfrutei! Quão doce ainda é sua memória! Mas elas deixaram um vazio doloroso que o mundo jamais poderá preencher.

Quem te mostrará as paisagens dos rios, florestas, vales e campos, onde passaram teus dias mais felizes, senão o pintor?

Todos, todos se foram, os velhos rostos familiares.

Uma vez nos apoiamos nesta parede, outras naquela, assim a janela gira ao nosso redor.

Vinte vezes passei aqui cada estação do ano.

A vontade de amar, que me paralisa o trabalho, vem de Itabira.

Adeus, adeus, Vila Rica, onde é de ouro o próprio pó!

Antes fôsseis cavalinhos em trevo fino e orvalhado; antes fôsseis borboletas no horizontal descampado.

Assaltaram-me as lembranças de uma vida que já não me pertencia, mas onde encontrara as mais pobres e as mais tenazes das minhas alegrias.

Babilônia ao mal presente, Sião ao tempo passado.

Como posso cantar as canções de Deus, aqui, preso em terra estranha, longe do sol do sertão?

Como tantas coisas que, então, me pareciam maravilhosas e inatingíveis se tornaram insignificantes, ao passo que aquilo que, antes, eu era se tornou para sempre inatingível, agora.

Conforme a lua subia no céu, as casas insignificantes passaram a se dissolver até que, pouco a pouco, meus pensamentos desaguaram na antiga ilha selvagem que surgira aos olhos dos marinheiros holandeses neste exato lugar — o seio verde e frondoso de um Novo Mundo.

De tudo fica um pouco. Oh abre os vidros de loção e abafa o insuportável mau cheiro da memória.

De tudo o que ele me disse, em meio a um sentimentalismo alarmante, lembro-me de uma coisa: um ritmo elusivo, um fragmento de palavras perdidas que já ouvira antes.

E apenas um sonho morto continuou resistindo conforme a tarde terminava, tentando tocar o que não era mais tangível, buscando de forma melancólica e desanimada o rastro perdido daquela voz na sala.

E assim avançamos, botes contra a corrente, impelidos incessantemente de volta ao passado.