Frases sobre Morte

Disseram-mo; eu não me dou ao trabalho de contar os mortos.

Dizem os cronistas que ele morreu dali a dezessete meses no mesmo estado em que entrou, sem ter podido alcançar nada.

Dôr que se transforma em glória, Morte que se rompe em vida.

E alli vinha este velho camareiro da humanidade, que os pagãos chamaram Morpheu, e que a pagãos e christãos, e até a incréos fecha os olhos com os seus eternos dedos de chumbo.

É duro ler isto; mas é preciso pairar acima dos cadáveres.

É esse o sol das almas desgraçadas; Venha o inverno, somos tão amigos! Nossas tristezas são irmãs em tudo: Temos ambos o frio dos jazigos!

E fizeste isto durante vinte e tres annos, calado, obscuro, pontual, mettido n'uma casinha da rua do Piolho, sem enfadar o mundo com a tua mediocridade, até que um dia déste o grande mergulho nas trevas, e ninguem te chorou, salvo um preto velho,—ninguem, nem eu, que te devo os rudimentos da escripta.

E tão grave o fato de morrer alguém nas hospedarias, que o dono de uma delas, nesta cidade, só por fina inspiração, pode há tempos salvar a honra do estabelecimento.

É uma idéia; um específico contra a arteriosclerose, não salvando a todos, mas uns cinco por cento, podia muito bem ser aplicado, sem deixar de enriquecer o inventor, que afinal também há de morrer.

Eia! chora os dous recentes mortos, se tens lagrimas. Se só tens riso, ri-te! É a mesma cousa.

Em 1986 meu corpo estará reduzido a pó num cemitério, mas vocês provavelmente estarão vivos.

Em vez de esperar a morte do tio, parecia-lhe melhor entrar desde logo na posse de um excelente pecúlio, o que se lhe afigurava tanto mais fácil, quanto que era a voz do túmulo que o impunha.

Era o velho colloquio de Adão e Caim, uma conversa sem palavras entre a vida e a vida, o mysterio e o mysterio.

Era tão raro ver um enforcado!

Essa competência na distribuição póstuma da glória mostra bem que o repouso eterno é uma ilusão.

Esta é a grande vantagem da morte, que se não deixa boca para rir, também não deixa olhos para chorar...

Este mundo não é um baile, de onde um homem possa esgueirar-se antes do cotilhão.

Este traz no rosto uma expressão de dever cumprido e consciência repousada, que inteiramente escapa às frias tábuas de um carro.

Este último leito, em que se perde até o nome e não se tem o favor de apodrecer sozinho, destinava-se antigamente aos pobres e aos escravos.

Estes cabelos brancos são já a neve desse mar polar para onde navegamos todos.