Frases sobre Morte

A própria morte nestes três dias deve ser jovial e os enterros sem melancolia.

A questão, porém, não é morrer. A questão é o preço por que se morre.

A reconciliação eterna, entre dois adversários eleitorais, devia ser exatamente um castigo infinito.

A recordação do finado vive nella, sem embargo da ação do pretendente; vive com todas as doçuras e melancolias antigas, com o segredo das estréas de um coração que aprendeu na escola do morto.

A sepultura é a mesma em toda a parte, qualquer que seja o mármore e o talento do escultor, ou a simples pedra sem nome ou com ele, posta em cima da cova.

A sua fala deve ser um murmáúrio de harpa eólia; o seu amor um desmaio, a sua vida uma contemplação, a sua morte um suspiro.

A terra papou com indiferença aquela carnezinha de terceira — uma miséria, trinta quilos mal pesados...

A terra, credor que não perdoa, e apenas reformará algumas letras, veio pedir-lhe a restituição do empréstimo.

A torre era ele, dali regia a paróquia e contemplava o mundo. Em vão passavam as gerações, ele não passava.

A velha hóspede importuna (não é preciso dizer) ainda se não levantou da cama; pode ser até que lá fique.

A vida dos livros é vária como a dos homens. Uns morrem de vinte, outros de cinqüenta, outros de cem anos, ou de noventa e nove, para não desmentir o poeta laureado.

A vida não é menos voraz que a morte, e devorou as mais pujantes.

A vida, que é também um bricabraque, pela definição que lhe dá Valentim Magalhães, (eu acrescentaria que é algumas vezes um simples e único negócio) a vida tem o seu índice no cemitério; mas que preço que levam os impressores por esta última página!

Ah! minha amiga (ou meu amigo), se eu fosse a indagar onde param os mortos, andaria o infinito e acabaria a eternidade.

Andam cá os corpos, por efeito do movimento que traziam quando habitados pelos espíritos, como aqueles astros cuja luz ainda vemos hoje, estando apagados há muitos séculos...

Antes mandar na morte do que ser mandado na vida.

As paredes, que viram o homem, passam a ver tão-somente a sombra do homem, fixada nos ricos móveis do salão e do resto.

As rivalidades não são só deste mundo, mas ainda do outro.

Assim é que cada louco furioso era trancado em uma alcova, na própria casa, e, não curado, mas descurado, até que a morte o vinha defraudar do benefício da vida; os mansos andavam à solta pela rua.

Assim, nem tudo acaba em cajuada, como eu supunha; também se morre de insolação.