Frases sobre Metáfora

Sou o silêncio gravado numa parede, e a borboleta mais antiga esvoaça e me defronta: a mesma de sempre.

Tornando-se lodo, ficou como o mármore. Quem a tocar sentirá o frio que a invade.

Uma mancha de bolor é uma plêiade de flores; uma nebulosa é um formigueiro de estrelas.

Havia de saturá-la de um individualismo feroz, de um ideal de ser como aquelas trepadeiras de Java, amorosas de Sol, que se coleiam pelas grossas árvores da floresta e vão por ela acima mais alto que os mais altos ramos para dar afinal a sua glória em espetáculo.

A tinta de escrever faz as tristes chuvas do espírito, e em tais casos não há canoas que naveguem: é apanhar ou fugir.

Como pode um só tecto cobrir tão diversos pensamentos? Assim é também este céu claro ou brusco,—outro tecto vastíssimo que os cobre com o mesmo zelo da galinha aos seus pintos...

Coroa de espinhos, bofetadas, madeiro, e afinal morre-se na cruz das ideias, pregado peles cravos da inveja, da calumnia e da ingratidão...

E viu a América ir saindo dessa dor, como a pérola, filha do sofrimento do molusco, nasce na concha...

Moloch social cujos mandamentos havemos de seguir de cabecinha baixa, sob pena dos mais engenhosos castigos.

Não beber gota a gota este brando veneno Que requeima e destrói; não ver em mar sereno Subitamente erguer-se a voz dos aquilões.

O amor extinguiu-se como lâmpada a que faltou óleo.

O bacilo vírgula é a Sarah Bernhardt da patologia, o cisne preto dos lagos intestinais, o bicho de sete cabeças, não tão raro, nem tão fabuloso.

O chorão, que inclina os seus galhos para a terra, é arvore de cemiterio; a palmeira, erecta e firme, é arvore do deserto, das praças e dos jardins.

O mulherio de Santa Rita lembra os rizomas de gladíolos de certas casas de 'cera e sementes' pouco frequentadas.

O orgulho, muito medrado no período dos sonhos de grandeza, murchara-lhe como fruta verde colhida antes do tempo.

O peito de Jim traz couraças de rinoceronte por dentro. Couraças à prova das palavras que matam...

Quando eles abrem os olhos, faz-lhes mal a escuridão. Um raio de sol basta.

São mulheres despidas em público, hirtas de vergonha, não sabendo que parte do corpo esconder.

Tenho particular amor às borboletas. Acho nelas algo das minhas idéias, que vão com igual presteza, senão com a mesma graça.

Vidinha é a manhã da casa. Vive entre duas estações: a mãe — um outono, e o pai — inverno em começos.