Frases sobre Memória

Chagas cicatrizam, a febre cai, os jatos de sangue diminuem, espaçam-se, e por fim já nem nos lembramos deles.

Começaram pouco a pouco a localizar-se, o que me transtornou. Apareceram lugares imprecisos, e entre eles não havia continuidade. Pontos nebulosos, ilhas esboçando-se no universo vazio.

Creio que não gostava de ninguém. Tudo nele se voltava para o lugarejo que se transformou em cidade e que tinha, há meio século, bolandeira, terços, candeias de azeite e adivinhações em noites de S. João.

Datam desse tempo as minhas mais antigas recordações do ambiente onde me desenvolvi como um pequeno animal.

De que servia desenterrar casos antigos, alegrias e sofrimentos incompletos?

De todo aquele romance as particularidades que melhor guardei na memória foram os montes de cisco, a água empapando a terra, o cheiro dos monturos, urubus nos galhos da mangueira farejando ratos em decomposição no lixo.

De todo aquele romance, guardo na memória o cisco, a água empapando a terra, urubus na mangueira farejando ratos mortos no lixo amontoado no quintal.

Desconfiava da coisa próxima, vista, ouvida, pegada, mas em geral admitia sem esforço o que me contavam.

Desse objeto sinistro guardo a lembrança mortificadora de muitas páginas relativas à boa pontuação.

Dinheiro no baú, roupa fina e um quarto cheio de sapatos de toda a versidade. Agora é a desgraça que se vê: um pedaço de sola amarrado no casco, espinhos, rachaduras no calcanhar.

E uma luzinha quase imperceptível surgia longe, apagava-se, ressurgia, vacilante, nas trevas do meu espírito.

em pouco tempo tudo isso será apenas memória, em pouco tempo seus órgãos vão parar de funcionar e a sua mãe vai morrer, é só uma questão de tempo

Esforço imenso foi gasto para que a palavra cochichada saísse dos abrigos úmidos, surgisse à luz, atravessasse o mar, viesse dizer-nos que o sangue da velha França da Jacquerie não se corrompeu.

Esse cangaceiro tornou-se para mim excessivamente grande, e nenhum dos defuntos que encontrei depois, na vida e em livros, foi como ele.

Estranha loquacidade inutilizava o silêncio obtuso que me haviam imposto.

Eu não podia ter saudade daqueles pés horríveis, cheios de calos e joanetes.

Eu pensava nos bancos do passeio, nos sapatos sem sola, no galego do frege, no chefe da revisão.

Eu também fui vagabundo, dormi nos bancos dos jardins e curti fome, mas nunca fui assim grosseiro.

Fixou-se na parede, à noite, perto das litografias de santos, compreensiva e generosa, sem tentar corrigir-me, sem dar-me os conselhos que sempre me aperrearam e não serviram para nada.

Foi bom. Essas desventuras lhe fornecem hoje excelente matéria.