Frases sobre Melancolia

Não envelheças, amiga minha, por mais que os annos te convidem a deixar a primavera; quando muito, acceita o estio.

Necrópole da minha alma, aí é que eu quisera residir e não nesta cidade inquieta e curiosa, que não se farta de perscrutar, nem de saber.

Nem tudo há de ser prosa na vida, alguma vez é bom mirar as coisas que ficam e perduram entre as que passam rápidas e leves...

Nenhum homem tem uma recordação d'estas, sem remontar o curso dos annos e dos acontecimentos, deitar-se outra vez no collo materno, rir e brincar, como nunca mais se ri nem brinca.

Never, for ever!—For ever, never! Não eram golpes de pendula, era um dialogo do abysmo, um cochicho do nada.

Ó árvore bendita, ó minha juventude, Vão-te as flores caindo ao vento áspero e rude!

O coração começava a repetir-lhe juvenilmente as mesmas horas que já havia batido.

O coração da gentil Expedita pulsou intensamente naqueles maravilhosos quinze dias — e nunca mais.

O passado é um peculio para os que já não esperam nada do presente ou do futuro; há ali sensações vivas que preenchem as lacunas de todo o tempo.

O sol, dardejando frouxamente, ia caminho do ocaso, incumbindo o crepúsculo de dar muitas saudades à próxima noite, que já estava a sacudir o manto estrelado e de seu uso quando se resolve a ser escura como o azeviche.

O tempo trouxe o fim da estação, como nos outros annos, e Petropolis deixou Petropolis.

Os dias precipitavam-se. Creanças que ella vira ao collo, ou de carrinho empuxado pelas amas, dansavam agora nos bailes.

Os meus cincoenta annos. Lá estavam elles os teimosos, não tolhidos de frio, nem rheumaticos,—mas cochillando a sua fadiga, um pouco cobiçosos de cama e de repouso.

os olhos, que eram a sua feição mais insinuante, — negros, grandes, lavados de uma luz úmida, como os da aurora.

Os seus pobres olhos de trinta e nove annos, olhos sem parceiros na terra, indo já a resvalar do cançaço na desesperança, acharam em si algumas fagulhas.

Para dizer tudo, devo confessar que o coração me batia um pouco; mas era uma espécie de dobre de finados.

Para ela a própria felicidade era um germe de morte e dissolução.

Prefiro o inverno desfolhado e mudo, O velho inverno, cujo olhar sombrio Mal se derrama nas cerradas trevas, E vai morrer no espaço úmido e frio.

Quando desço por ali, com a memória cheia de algumas folhas verdes que vieram comigo no bond, aconteceme quase sempre parar diante delas. E elas dizem-me coisas infinitas sobre a caducidade das folhas verdes, e o prazer com que as ouço não tem nome na Terra nem provavelmente no Céu.

Quando me afligirem os passos da vida, vou-me a esse velho livro para saber que tudo é vaidade.