Frases sobre Melancolia

Prefiro o inverno desfolhado e mudo, O velho inverno, cujo olhar sombrio Mal se derrama nas cerradas trevas, E vai morrer no espaço úmido e frio.

Quando desço por ali, com a memória cheia de algumas folhas verdes que vieram comigo no bond, aconteceme quase sempre parar diante delas. E elas dizem-me coisas infinitas sobre a caducidade das folhas verdes, e o prazer com que as ouço não tem nome na Terra nem provavelmente no Céu.

Quando me afligirem os passos da vida, vou-me a esse velho livro para saber que tudo é vaidade.

Quando muito o meu relogio de parede, batendo as horas, parece falar alguma cousa,—mas fala tardo, pouco e funebre.

Quando o outono voltou, vi na montanha Os meus pinheiros vivos, Brancos de neve, e meneando ao vento Os galhos pensativos.

Que vale a ruína de uma cidade ao pé da ruína de um coração?

Receio do futuro, à vista do passado.

Ruína é tudo: a casa, a escada, o horto, Sítios caros da infância.

Se soubessem como e onde a escrevo, com que alma turva, com que mãos cansadas, e com que olhos doentes!

sentí que os pensamentos dolorosos que me haviam torturado durante a noite esvaeceram-se à luz da manhã, como verdadeiras aves da noite e da solidão.

Será mais vale sonhar com a felicidade que poderíamos ter do que chorar aquela que houvéssemos perdido.

Só a música pode dar a sensação destas ruínas.

Só ele não fala, não canta, não ri, não ama. Só ele, no meio de tanta vida, não vive...

Só eu as vi nascer, vejo-as só eu cair.

Sonhei que morria, e que era recebida no Céu. Fora bom morrer assim; mas eu sempre tinha pena de deixar a Terra.

Trago esta máscara risonha, mas eu sou triste. Sou um arquiteto de ruínas.

Tu crês que a vida é sempre isto, um dia atrás do outro, as horas a um de fundo, as semanas compondo os meses, os meses formando os anos, os anos marchando como batalhões de uma revista que nunca mais acaba.

Tu, minha Eugenia, é que não as descalçaste nunca; foste ahi pela estrada da vida, manquejando da perna e do amor, triste como os enterros pobres, solitaria, calada, laboriosa, até que vieste tambem para esta outra margem...

Turvo é o ar que respirais, amadas folhas. O sol que vos alumia, com ser de toda a gente, é um sol opaco e reles, de cemitério e carnaval.

Um homem trabalha quarenta anos para só lhe ficar a obra de um dia.