Frases sobre Literatura

O poeta que disse que a saudade é um pungir delicioso não consultou meu coração.

Oh! Meu doce de leite romântico! Meu licor de Granada! Como ao velho Goethe, aparecem novamente as figuras aéreas que outrora vi ante os meus olhos turvos.

Onde toda a gente vê carrapatos, pernilongos, espinheiros, Bernardo aponta docuras, insetos maviosos, flores olentes. Bernardo mente.

Os mitos não foram inventados pelos poetas e sim pelo povo; os poetas apenas lhes deram forma literária.

Os poetas são uns mágicos: tomam as sujas pastoras da realidade e as transformam em mimos de criaturas, com açafates de flores ao braço, pezinhos bem calçados, saia rodada e o clássico chapéu de palha preso ao queixo por uma barbela de fita.

Para um triste escriba de coisas miúdas, nada há pior que topar com o cadáver de um homem célebre.

Parecia impossível inventar mais um estilo. Pois inventou-se. Chama-se: O Estilo Leiloeiro!

Poesia não deve entrar só por citação nas matérias áridas; pode muito bem tratar do próprio chão duro em que se pisa.

Posteridade, és minha! E ninguém já lia Filinto, quando Bocage ainda era devorado.

Qualquer rapazote, ledor de romances da terra, julga-se o Hércules da literatura, vencedor de trabalhos, cada qual pelo menos igual aos doze daquele semi-deus.

Quero conto que conte coisas; conto donde eu saia podendo contar a um amigo o que aconteceu, como o fulano morreu, se a menina casou, se o mau foi enforcado ou não.

Renan defendeu a banalidade com tal graça, que eu, apesar de ter opinião adversa, acabei crendo nela a pu-la na minha ladainha: Santa Banalidade, ora pro nobis.

Romances descabelados, onde há lágrimas grandes como punhos, punhais vingativos e virtudes premiadíssimas de par com vícios arquicastigados pela intervenção final e apoteótica do Dedo de Deus.

Sem lança não conheço D. Quixote, Sem espada é apócrifo um Rodrigo;

Somos todos nós uns museus de tipos apanhados na rua ou colhidos na literatura.

Sua vida foi sempre o mesmo poento idílio com as veneráveis costaneiras onde cabeceiam os clássicos lusitanos.

Taça pequena, mas de ouro fino, cheia de vinho puro, vinho de todas as uvas, gaulesa, espanhola, italiana e grega, com que ele se embriagou a si e ao seu século, e aí vai embriagar o século que desponta.

Tenho lido isso nos livros, mas ainda não me convenci...

Teve azo de verificar que isso de morrer de amores, só em Escrich.

Verdade, Verdade!... Que musa tirânica! Como fez mal aos romancistas — e como os força a ter talento!