Frases sobre Literatura

Dona Benta diz que até Homero cochilava.

Dou-vos aqui um jardim, de cujas arvores não podeis comer um só fruto; mas, como é preciso que vos alimenteis, untei cada fruto com o mel do meu estilo, e ele só bastara para nutrir-vos.

É sempre assim nos romances e é sempre assim na vida, essa impiedosa plagiária dos romances.

Escrever é fixar e fixar é matar. Perpétuo movimento, a vida é infixa.

Escrevi-a com a penna da galhofa e a tinta da melancholia; e não é difficil antever o que poderá sair desse connubio.

Estilo é como o rosto: cada qual possui o que Deus lhe deu. Procurar ter um certo estilo vale tanto como procurar ter uma certa cara. Sai máscara fatalmente — essa horrível coisa que é a máscara...

Estou lendo um coração, livro inedito.

Eu gosto de ver a política entrar pela literatura; anima a literatura a entrar na política, e dessa troca de visitas é que saem as amizades.

Fale o leitor a sua verdade, e diga-me se lhe ficou alguma coisa do que acabou de ler.

Falha desta vez a proverbial perspicácia dos leitores.

Felizes os que puderem deixar uma palavra ou duas: terão contribuído para o lustre do estilo dos pósteros, e dado veículo asseado a uma ou duas idéias.

Grandes folhetinistas andam por este mundo de Deus perdidos na gente do campo, ingramaticalíssima, porém pitoresca no dizer como ninguém.

Incomprehendido pelo publico, que nao percebia o advento de um novo genio, Ernesto amargón como peroba miuda.

Mas estas pretensiosas águas panadas, este fantasiar por páginas e páginas sem lance que arrepie os cabelos ou repuxe músculos faciais, esta gelatina insossa da Academia de Letras de Itaoca...

Morreu Peri, incomparável idealização dum homem natural como o sonhava Rousseau, protótipo de tantas perfeições humanas que no romance, ombro a ombro com altos tipos civilizados, a todos sobreleva em beleza de alma e corpo.

Não há maior desprezo do que o dos heróis antigos para com os heróis modernos.

Não há nada de mais nisso — dizia ela. — Até D. Quixote já esteve lá, e bem que dormiu uma soneca na redinha de Dona Benta.

Nem um Shakespeare, nem Conrad — ninguém dirá nunca os lances trágicos daquela estomacal tragédia sem palavras.

No alto a lua cheia apascentava um rebanho de nuvenszinhas acarneiradas.

No concerto dos nossos romancistas, onde Alencar é o piano querido das moças e Macedo a semsaboria relambória d'um flautim piegas, Bernardo é a sanfona.