Frases sobre Literatura

Macunaíma não se realiza, não consegue adquirir um caráter. E vai pro céu, viver o 'brilho inútil das estrelas'.

Macunaíma riscando a noite do silêncio com um gesto imenso de alerta.

Macunaíma vive por si, porém possui um caráter que é justamente o de não ter caráter.

Me diverti mostrando talvez tesouros em que ninguém não pensa mais.

Muita gente enche papel para não dizer nada, e é natural que as pessoas sensatas olhem com desconfiança um passatempo inútil.

Na prisão, escreveria um livro, seria considerado.

NÃO VIM NO MUNDO PARA SER PEDRA

Nasci pobre, nasci mulato, tive uma instrução rudimentar, sozinho completei-a conforme pude; dia e noite lia e relia versos e autores...

Ninguém de bom senso que tenha visto de perto um literato pode afirmar que literatura seja profissão no Brasil, pelo menos que seja profissão decente.

Nunca tentei elevar-me algumas polegadas. É certo que estraguei papel e tinta, mas procedi assim por motivos de ordem particular. Um vício como outro qualquer.

O gesto lento e onduloso da mão aberta, a voz branda, sorrisos. É assim que um literato briga.

O meu ideal de beleza estava nas donzelas finas, desbotadas, louras, que deslizavam à beira de lagos de folhetim, batidos pelos raios do luar, cruzados por cisnes vagarosos.

O que eu precisava era ler um romance fantástico, um romance besta, em que os homens e as mulheres fossem criações absurdas, não andassem magoando-se, traindo-se.

O sujeito que se habitua a compor livros compõe livros — e não passa daí.

Os escritores ameaçados, temerosos de alguma indiscrição, recomendam às consortes que falem pouco, não se metam em literatura.

Os inimigos da vida torcem o nariz e fecham os olhos diante da narrativa crua, da expressão áspera.

Os leitores veem o que não tive a intenção de criar, aumentam ou reduzem as minhas figuras, e isto prova que nunca realizei o que pretendi.

Os livros idiotas animam a gente. Se não fossem eles, nem sei quem se atreveria a começar.

Os miseráveis escolhiam para sepultura as obras que mais me agradavam. Antes, porém, faziam um sarapatel feio na papelada. Mijavam-me a literatura toda, comiam-me os sonetos inéditos.

Os nossos romancistas não saíram de casa à procura de reformas sociais: a revolução chegou a eles e encontrou-os atentos, observando uma sociedade que se decompõe.