Frases sobre Ironia

Traz a bolsa vazia, mas o estomago cheio... de fome.

Traz impresso na fronte o obscuro despotismo; Cada olhar que despede, acerbo e mavioso, Parece uma expansão de amor e de egoísmo.

Três milhões! Abençoadas pernas! Pernas dignas de serem fundidas em ouro e penduradas em um templo de ágata ou safira!

Treze, só? Está claro que treze só. Impossível que fosse treze e mais alguma coisa. É da aritmética.

Trezentos contos! É muito dinheiro para comprar um miserável.

Tristeza tenho em verdade; mas tristezas não valem razões de Estado; e, se o bem comum o exige, devem converter-se em alegrias.

Tu gostas de chorar; eu cá prefiro rir. Tres artigos da lei: gozar, beber, dormir.

Tu nem refletes que, tendo o salvador dos homens nascido entre nós, honrando a nossa humildade com a sua, nem no dia de Natal escapamos da pancadaria cristã.

Tu que me lês, podes ser um mentecapto, e talvez rias desta minha lembrança, tanta é a confusão dos espíritos.

Tudo afinal cai nas costas do pobre: digo pobre, não porque não sejamos ricos de sobejo, mas é que a riqueza parada é como a idéia que o alfaiate de Fleine achava numa sobrecasaca: o principal é aventá-la e pô-la em ação.

Tudo chorando seria monotono, tudo rindo cançativo; mas uma boa distribuição de lagrimas e polkas, soluços e sarabandas, acaba por trazer á alma das cousas a variedade necessaria, e faz-se o equilibrio da vida.

Tudo é jogo, mas há espécies mais reles que outras, que apenas servem de ofício e comércio à gente vadia.

Tudo é ovo, amigo. A carta que estás escrevendo à tua namorada, pode ser o ovo de dois galhardos rapazes, que antes de 1920 estejam secretários de legação. Pode ser também o ovo de quatro sopapos que te façam mudar de rumo.

Tudo isso forma o índice da vida; esta pode ser cara, barata, mediana ou até gratuita, mas a morte é sempre onerosa.

Tudo isto quer dizer que eram ambas as mais afáveis inimigas que pode haver neste mundo.

Tudo morto, o santo, a tragédia, o autor, talvez o teatro, — o nacional, que o municipal aí vem.

Tudo nos parece melhor e mais belo, — fruto da nossa ilusão, — e alegres com vermos o ano que desponta, não reparamos que ele é também um passo para a morte.

Tudo prescreve debaixo do sol, desde o amor até o furor.

Tudo quanto nos veio de bom saiu do rinofima.

Tudo se desmente neste mundo, e o século acaba com os pés na cabeça.