Frases sobre Ironia

Mas o povo, graças aos poetas e jornalistas simoníacos, não queria capacitar-se de que Pancôme era simplesmente decorativo e continuou a admirá-lo como um semideus.

Mas viver trinta anos em companhia do um indivíduo que fabrica um dicionário é muito pior.

Melindrou-se: — Minha sobrinha não é feijão bichado para se andar oferecendo.

Merecia raiva, ódio, um deboche de inimigo talvez, o documento que chegava à mesa da Câmara, mas não aquele recebimento hilárico, de uma hilaridade inocente, sem fundo algum.

Mete dó, não ofende, este luxo...

Meus amigos são como os cigarros: fazem-me o mal que podem, enchem-me de veneno, e eu não me pude ainda aventurar a deixá-los.

Minha mãe, entre elas, estava importante. Não reparei na importância: os sapatos faziam-me esquecer o carro de bois, as redes, as mulheres que adulavam minha mãe, desprezando-a.

Moisés e Pimentel só apareciam quando não eram necessários.

Morto um preconceito ou uma superstição, nasciam outros. Tudo na terra concorre para criá-los: a Arte, a Ciência e a Religião são as suas fontes, são as matrizes.

Mulher bonita é que não falta nesta vida; o que falta é a mulher de que a gente goste.

Na bajulação e nas manobras para subir, tinha verdadeiramente gênio.

Na Bruzundanga, os sábios são nababos, têm carros e automóveis de luxo, palácios; frequentam teatros caros, durante temporadas completas; dão festas suntuosas nos seus hotéis.

Na Inglaterra, na França, não há escravos e há fazendas! — Mas é que lá não há negros (babá).

Na nossa terra não se vive senão de política, fora disso, babau!

Na sua inteligência havia uma necessidade do tortuoso, do aparentemente fácil; e, em tudo ele punha esse jeito de sua psique, tanto no falar, com grandes rodeios, como nos canteiros que traçava, irregulares, maiores aqui, menores ali, fugindo à regularidade, ao paralelismo, à simetria, com um horror artístico.

Nada há mais grave do que a gravidade com que o empregado nos diz: 'Ainda estou fazendo o cálculo'; e a coisa demora um mês, mais até, como se se tratasse de mecânica celeste.

Não censuro um cronista mundano que se preocupa com quem sobe, mas com quem desce!

Não deixou de pensar então por que força misteriosa, por que injunção irônica ele se tinha misturado em tão tenebrosos acontecimentos, assistindo ao sinistro alicerçar do regime...

Não estava ali a terra boa para cultivar e criar? Não exigia ela uma árdua luta diária? Por que não se empregava o esforço que se punha naqueles barulhos de votos, de atas, no trabalho de fecundá-la, de tirar dela seres, vidas — trabalho igual ao de Deus e dos artistas?

Não estava só no mundo e toda aquela gente tinha que morrer, como eu.