Frases sobre Identidade

Não consigo voltar a ser o Luís da Silva de todos os dias.

Não era homem, não era nada. Agüentava zinco no lombo e não se vingava.

Não faz mal que vocês desapareçam. Propriamente, vocês nunca viveram.

Não pertencia a nenhuma das raças e pôs as duas em contribuição: dos brancos tirou capital, aos pretos exigiu trabalho.

Não sabia por que me balizavam daquela forma. Se se referissem a uni cavalo cego, não me ofenderiam tanto.

Não tendo com quem entender-se, Raimundo Pelado falava só, e os outros pensavam que ele estava malucando. Estava nada!

Não tenho nada, nem senso nem coisa nenhuma. Sou um desgraçado.

Não, eu não posso escrever de outra maneira. Também sei ser alegre, mas não aqui.

Não, provavelmente não seria homem: seria aquilo mesmo a vida inteira, cabra, governado pelos brancos, quase uma rês na fazenda alheia.

Nas redações, na repartição, no bonde, eu era um trouxa, um infeliz, amarrado.

Naturalmente gastei meses construindo esta Marina que vive dentro de mim, que é diferente da outra, mas se confunde com ela.

Nunca fuimos catequizados. Vivimos a través de un derecho sonámbulo.

O diagnóstico pouco a pouco se revelava, baseado em pedaços de conversas, lembranças de leituras, frases ambíguas que de chofre se esclareciam e me davam tremuras.

O homem, de nome ignorado, andava olhando os pés, carrancudo, e não cumprimentava ninguém.

O meu ideal de beleza estava nas donzelas finas, desbotadas, louras, que deslizavam à beira de lagos de folhetim, batidos pelos raios do luar, cruzados por cisnes vagarosos.

O pior é não podermos dizer com segurança que essas coisas tenham pertencido à pessoa a quem se atribuem, duvidamos se o esqueleto é autêntico ou se foram introduzidas nele vértebras e costelas estranhas.

O que eu queria era convencer-me de que não tinha razão.

O rosto de caneco amassado, a fala dura e impertinente, os resmungos, o olho oblíquo e cheio de fel, um jeito impudente e desgostoso, um ronco asmático findo em sopro, tudo me dava a certeza de que Fernando encerrava muito veneno.

O seu diálogo é rebuscadamente natural: desdenha o recurso ingênuo de cortar ss, ll e rr finais, deturpar flexões, e aproximar-se, tanto quanto possível, da língua do interior.

O velho mestre do conto brasileiro não admite intimidades: é correto demais, vê longe e tem um sorriso franzido.