Frases sobre Identidade

Nasceu boneca de pano, feia e muda, feita lá pela tia Nastácia, e foi indo, foi 'evoluindo', até ficar no que é.

Ninguém ai vê-los na hospedaria, promíscuo, humildades, quase muçulmanos na surpresa da terra estranha, imagina o potencial da força neles acumulado, à espera de ambiente propício para explosões magníficas.

Ninguém, ao vê-los na Hospedaria, promíscuos, humildes, quase muçulmanos na surpresa da terra estranha, imagina o potencial de força neles acumulado, à espera de ambiente propício para explosões magníficas.

No meio da natureza brasílica, tão rica de formas e cores, onde os ipês floridos derramam feitiços no ambiente e a infolhescência dos cedros, às primeiras chuvas de setembro, abre a dança dos tangarás; onde há abelhas de sol, esmeraldas vivas, cigarras, sabiás, luz, cor, perfume, vida dionisíaca em escacho permanente, o caboclo é o sombrio urupê de pau podre, a modorrar silencioso no recesso das grotas.

Nós somos inda mais escravos do que os escravos do eito...

O alferes eliminou o homem.

O Brás não é ali, como o Ipiranga; é lá do outro lado, embora mais perto que o Ipiranga. Diz-se — vou ao Brás, como quem diz — vou à Itália.

O Brás trabalha de dia e à noite gesta. Aos domingos fandanga ao som do bandolim.

O caboclo é o 'Ai Jesus!' nacional.

O caboclo é o sombrio urupê de pau podre, a modorrar silencioso no recesso das grotas. Só ele não fala, não canta, não ri, não ama. Só ele, no meio de tanta vida, não vive...

O caboclo é soturno. Não canta senão rezas lúgubres.

O desastre matou-me por dentro. Um rato robou-me todo o arroz que havia dentro de mim. Deixou-me o que sou: carregador do porto, saco vazio.

o desespero ante o meu retorno á miserável casta dos pedestres...

O grande argumento de Das Dores é esse: as outras.

O mundo futuro me surgia caótico, informe, com chins em Paris e homens sem pressa em New York, a conversarem sentados no meio das ruas — e que ruas! Wall Street, Broadway...

O peito de Jim traz couraças de rinoceronte por dentro. Couraças à prova das palavras que matam...

O sangue não raciocina, como os filósofos. O sangue sidera, qual o raio.

O simples fato da minha escolha já é um honroso diploma, porque nunca me desonrei em esfaquear criaturas vulgares, de alma grosseira.

Órfãs da mata nativa, como não hão de chorar o conchego de outrora?

Os brancos mentiram na lei básica. E ou confessam que mentiram ou reconhecem que a situação é perfeitamente normal.