Frases sobre Identidade

Estamos face a face não dois homens, sim duas almas raciais arrostadas num duelo decisivo.

Este funesto parasita da terra é o caboclo, espécie de homem baldio, seminômade, inadaptável à civilização, mas que vive à beira dela na penumbra das zonas fronteiriças.

Eu participo da natureza da planta; fico onde nasci.

Filho da lama negra, o Brás é como ela um sedimento de aluvião. É São Paulo, mas não é a Pauliceia.

Filho de tio e sobrinha, nascera sem tara aparente, a não ser uma extrema dubiedade de carácter, uma timidez de menina — de menina do tempo em que a timidez nas meninas era moda.

Finas sem magreza, ágeis sem macaquice, treinadas de músculos por meio de sábios esportes, conseguiram alcançar a beleza nervosa das éguas puro-sangue — o que trouxe a decadência do hipismo.

Fiquei assim, resto de onça, caco de gente, mas homem ainda para escorar o diabo!

Guerra, defesa nacional, ação administrativa, tudo quanto cheira a governo resume-se para o caboclo numa palavra apavorante “reculutamento”.

Homem que não bebe, não pita, não tem faca de ponta, não é homem.

Lembrem-se de que não sou burro de nascença, dos que suportam cargas de oito arrobas. Sou gente com forma de burro. Minha força é de gente, não de burro.

Machos naturais ou não, netos do gorila ou não, são eles os nossos maridos pela milenar consagração dos fatos.

Marabá não viciou sua nudez no contato humano; é nua como é nu o lírio — sem saber que o é.

Mas só asnos de dois pés e com forma humana. Asno falante de quatro pés, só sei deste.

Minh'alma de latino espalhafatoso não se conformava com a falta de espalhafato.

Minha educação foi só física, como muito bem diz o meu escudeiro. Criaram-me ao ar livre, ensinaram-me a desenvolver unicamente os músculos e a agilidade. Quanto ao resto, fiquei como nasci: um terreno baldio, como diz a Emília, onde o mato cresceu sem disciplina.

Moga que não tem por onde se lhe pegue fica sendo boazínha.

Morreu Peri, incomparável idealização dum homem natural como o sonhava Rousseau, protótipo de tantas perfeições humanas que no romance, ombro a ombro com altos tipos civilizados, a todos sobreleva em beleza de alma e corpo.

Não há moral entre raças, como não há moral entre povos. Há vitória ou derrota.

Não se mata assim um pobre negro velho que tem dentro do peito uma coisa que lá na cidade ninguém sabe o que é.

Não sou poeta, mas se Apolo algum dia me der na cabeça o estalo do padre Vieira, juro que antes de cantar Lauras e Natércias hei de fazer uma beleza de ode à linguiça com angu de fubá vermelho.