Frases sobre Identidade

O homem, de nome ignorado, andava olhando os pés, carrancudo, e não cumprimentava ninguém.

O meu ideal de beleza estava nas donzelas finas, desbotadas, louras, que deslizavam à beira de lagos de folhetim, batidos pelos raios do luar, cruzados por cisnes vagarosos.

O pior é não podermos dizer com segurança que essas coisas tenham pertencido à pessoa a quem se atribuem, duvidamos se o esqueleto é autêntico ou se foram introduzidas nele vértebras e costelas estranhas.

O que eu queria era convencer-me de que não tinha razão.

O rosto de caneco amassado, a fala dura e impertinente, os resmungos, o olho oblíquo e cheio de fel, um jeito impudente e desgostoso, um ronco asmático findo em sopro, tudo me dava a certeza de que Fernando encerrava muito veneno.

O seu diálogo é rebuscadamente natural: desdenha o recurso ingênuo de cortar ss, ll e rr finais, deturpar flexões, e aproximar-se, tanto quanto possível, da língua do interior.

O velho mestre do conto brasileiro não admite intimidades: é correto demais, vê longe e tem um sorriso franzido.

Os conhecidos que me virem pensarão: - 'Luís da Silva é um sujeito que não tem subserviência nenhuma.' E os que me cumprimentarem e não obtiverem resposta dirão: - 'Luís da Silva é uma besta, um imbecil, um cretino.'

Os homens de minha terra podem ter por dentro a cartucheira e os molambos, mas exteriormente são criaturas vulgares, sem nenhum pitoresco.

Os homens, variações do homem — desse homem no qual o menino se transformou, contra quem lutou a vida inteira, mas que jamais conseguiu dominar inteiramente.

Outras raças, outros costumes, quatrocentos anos. Mas no íntimo, um caeté.

Para bem dizer, não tinha lugar definido na espécie humana: era um tipo mesquinho, de voz fina, modos ambíguos.

Parece que o homem da roça experimenta uma certa vergonha da sua origem, vergonha provavelmente causada pela pobreza que ali reina. É essa humilhante sensação de inferioridade que o faz despregar-se facilmente do seu torrão e desejar esquecê-lo depressa.

Por fora devo ser um cidadão como os outros, um diminuto cidadão que vai para o trabalho maçador, um Luís da Silva qualquer.

Precisava crescer, ficar tão grande como Fabiano, matar cabras a mão de pilão, trazer uma faca de ponta à cintura.

Pregam-nos rótulos, matriculam-nos à força numa ou noutra escola; exumam padroeiros exóticos, os figurinos que dizem adotarmos.

Propriamente, vocês nunca viveram.

Quanto mais olhava Marina menos me inclinava a admitir que ela fosse uma puta.

Que mãos enormes! As palmas eram enormes, gretadas, calosas, duras como casco de cavalo.

Que sou eu senão um selvagem, ligeiramente polido, com uma tênue camada de verniz por fora?