Frases sobre Identidade

Contra las historias del hombre que comienzan en el Cabo Finisterre.

Cruzei descontente as mãos enormes, cabeludas, endurecidas em muitos anos de lavoura.

Desconfiava da coisa próxima, vista, ouvida, pegada, mas em geral admitia sem esforço o que me contavam.

Difícil atribuir-lhe nome de mulher, existência de mulher.

Distingue-se assim de muitos arianos nacionais e intransigentes que, desdenhando raças inferiores, buscam disfarçar a escuridão da epiderme.

E achava-me inferior aos Mota Lima, nossos vizinhos, muito inferior, construído de maneira diversa.

E assim, tolerado por uns, adulado por outros, fixaria de novo na terra antiga as raízes cortadas.

E ele, Fabiano, era como a bolandeira. Não sabia por quê, mas era.

E não estou habituado a justificar-me, está ouvindo?

E não me entendi com o público, muito incerto.

É possível que eles não sejam senão pedaços de mim mesmo e que o vagabundo, o coronel assassino, o funcionário e a cadela não existam.

É uma incongruência natural neste país, onde os indigentes evitam qualquer alusão à pobreza e os mulatos ignoram o preto.

E, olhando a mão única, dura e calejada no trabalho, reconhece honestamente que ela é negra. Reconhece e confessa.

Ela tinha descido, caído, habituava-se a esgueirar-se, pedir desculpa, no futuro seria um trapo como D. Adélia.

Em conformidade com a opinião de minha mãe, considerava-me uma besta

Enquanto matutava nestes absurdos, olhava-me ao espelho: uma cara besta.

Entre ser literato medíocre ou deputado insignificante, prefiro continuar na literatura e na mediocridade.

Era como estranha, hóspeda permanente, embora se entretivesse em serviços leves.

Era feio, quase negro — e a feiúra e o pretume o afligiam. Porque tinha senso de beleza, mas procurava-a loucamente no seu corpo mofino.

Era magro. Tinha os cabelos louros, como os da mãe. Olhos agateados. Os meus são escuros. Nariz chato. De ordinário as crianças têm o nariz chato.