Frases sobre Identidade

Porque a linha reta da mulher é sempre torta.

Povo sem língua!... Não me sorri o futuro de Vera Cruz...

Qualquer coisa de majestade havia naquele oceano submisso — escravo de novo, escravo como sempre, mas desta vez escravo por heroico e livre consentimento.

Quatro séculos de martírio nas torturas físicas da escravidão e nas torturas morais do pária enfibram a alma de quem resume cem milhões de irmãos.

Quem fez ela fui eu. De pano — mas depois o pano gerou carne e hoje está uma gente pura — só que mais atropeladeira que os outros.

Quem neste sítio tem mais direito de descansar do que ela, que é justamente quem trabalha mais? Então negra velha não é gente?

Quem troca uma menina de sainha de chita cor-de-rosa por uma semostradeira da cidade, de muita seda no corpo, mas sem fé no coração?

Raul considera-se inesfaqueável, e jurou morrer sem a menor cicatriz no bolso; a sua consciência, portanto, não admite máximo nenhum.

Saber-me inocente e sentir-me suspeitado — e sem meios de defesa.

Se eu fosse de pano, era provável que também não tivesse medo. Mas sou de carne...

Se eu fosse escolher um planeta para morar, não queria saber de outro. Por temperamento, sou saturnina...

Se eu não fosse real, não poderia chorar — disse a menina misturando um sorriso com as lágrimas.

Se não contivermos de rédeas presas os dois monstros — o monstro da ebriedade negra e o monstro do orgulho branco, a chacina vai ser espantosa...

Se sou apenas uma personagem dos sonhos desse rei, que serão vocês, digam-me?

Sem lança não conheço D. Quixote, Sem espada é apócrifo um Rodrigo;

Sentiu-se elevada à altura de ente humano. Cessara de ser coisa — e doravante ser-lhe-ia impossível viver a vida de coisa.

Sinto hoje que a minha árvore mental cresce desafogada no sítio tanto tempo ocupado por uma árvore cabide, onde Sás, Patos et caterva penduravam papel ideias, coisa pior que o papel-moeda.

Só ele não fala, não canta, não ri, não ama. Só ele, no meio de tanta vida, não vive...

Somos do arco-da-velha. Até ali o Senhor Visconde, que é um sabugo, já está célebre.

Somos todos nós uns museus de tipos apanhados na rua ou colhidos na literatura.