Frases sobre História e Cultura Brasileira

Minas teimoso lume aceso mesmo sob cinza.

Morre uma vaca atropelada em Madureira; logo cada passante corta um naco, e em breve seu esqueleto fica leve de toda carne, horror…

Morta que dá pena é aquele que chega desacompanhado de flores — por disposição de família ou falta de recursos, tanto faz.

Mundo grande! Mas, ainda muito maior, quando a gente podia estar em sua casa, e os outros vinham, empoeirados de sete maneiras, por estradas sertanias — e pediam um café, um gole d’água.

Na noite de 14 de novembro, dormimos monarquistas, defensores do Defensor Perpétuo, cheios de uma inabalável filosofia em favor do império no Brasil; corre a noite e uma parte do dia seguinte; convertemo-nos todos em republicanos, inimigos do imperador sonhando com a guilhotina terrorista.

Não entendo o noticiário. Sou um simples operário.

Não era o palacete ou o cortiço, não era o patrão ou o criado, não era teatro ou cemitério, não era capitalista ou mendigo; era a cidade, a grande cidade, a soma de trabalho, de riqueza, de miséria, de dores, de crimes, de quase quatro séculos contados.

Não me faltem ao menos os crepúsculos no salso belvedere do Arpoador, mesmo que eu lá não vá; quero saber do ir e vir de gaivotas, e da tarde pousando sobre a espuma em leque de íris.

Não morreu, porque pobre não morre, senão acabava a pobreza na Terra.

Não ter vergonha como homem, é fácil; dificultoso e bom era poder não se ter vergonha feito os bichos animais.

naquele maio decidiu-se a opção entre violão e violência

Neste grão de café encontro Mira pensando no Brasil.

Ninguém sabe Minas. A pedra o buriti a carranca o nevoeiro o raio selam a verdade primeira, sepultada em eras geológicas de sonho.

No Brasil tudo é grande, assegurava Tobias Barreto, exceto o homem, o que ele corroborava com a imagem feliz que bem parecíamos um moço com cabelos brancos.

No Brasil, procura-se abafar as opiniões, para só deixar em campo os desejos dos poderosos e prepotentes.

No Brasil, quem é, de fato, escritor, literato, ama as letras pelas letras, há de sofrer impiedosamente e subir o seu Calvário de glória e de amor.

No coração do manganês pousa uma escritura de hipoteca e usura.

No sertão, até enterro simples é festa.

Nos grandes países de grandes invenções, de grandes descobertas, de teorias ousadas, não se vê nosso fetichismo pelo título universitário que aqui se transformou em título nobiliárquico.

Nós, os brasileiros, somos como Robinsons: estamos sempre à espera do navio que nos venha buscar da ilha que um naufrágio nos atirou.