Frases sobre Existência

O nosso mundo exíguo podia alargar-se um pouco, enfeitar-se de sonhos e caraminholas.

O otimismo falaz nos indigna: seria tolice andarmos sorrindo à toa.

O pingente de ordinário não fuma, embora isto lhe seja permitido. Não fuma porque tem as mãos ocupadas.

O que é comum é conservar-se um pobre diabo num lamentável estado de inércia, a sofrer tormentos com resignação, coragem, se quiserem, mas coragem negativa, que muitas vezes não é mais que inaptidão para evitar o perigo.

O que ela não pode é dedicar-se a um trabalho continuado: consome-se em trabalhos incompletos. É por isso a inquietação em que vive.

O que ele faz depois de logrado é meter-se em casa, arrancar os cabelos, evitar os espelhos e passar uns dias de cama, procedimento que todos nós adotamos quando, em consequência de um disparate volumoso, nos sentimos inferiores ao resto da humanidade.

O que eu precisava era ler um romance fantástico, um romance besta, em que os homens e as mulheres fossem criações absurdas, não andassem magoando-se, traindo-se.

O que eu queria era convencer-me de que não tinha razão.

O que há no palco do Regina é uma gente miserável que não quer morrer.

O que liga os anéis da cadeia não é o trabalho, como o título do livro poderia fazer-nos supor: é a miséria, a miséria completa, nojenta, esmolambada, sem nenhuma espécie de amparo.

O que me impressionava eram as órbitas: a pesquisa minuciosa prosseguia e achava-as desertas. Ocas e sombrias, como as outras.

O que me obrigavam a decorar parecia-me insensato.

O que nessa figura me espantava era a falta de sorriso.

O que nessa figura me espantava era a falta de sorriso. Não ia além daquilo: duas pregas que se fixavam numa careta, os beiços quase inexistentes repuxando-se, semelhantes às bordas de um caneco amassado.

O que nos chega não depende das nossas ações e dos nossos desejos.

O que tem valia não dura, seu Firmino.

O que tem valor cá dentro são as coisas vagarosas, sonolentas. Se o maquinismo parasse, não daríamos por isto: continuaríamos com o bico da pena sobre a folha machucada e rota, o cigarro apagado entre os dedos amarelos.

O que tinha de morto eram os pés, suspensos, com os dedos quase tocando o chão.

O rasgão mostrava-me a cabeça do joelho, o colarinho tinha-se desprendido da camisa, a roupa estava preta de limo e terra, as mãos estavam pretas de limo, terra e sangue.

O rumor não me atingia. Em vão me falavam. Sacudido, sobressaltava-me, as idéias ausentes, como se me arrancassem do sono.