Frases sobre Dor

A dor ou é um mal para o corpo — portanto, ele que se manifeste — ou para a alma; mas esta pode preservar sua própria serenidade e calma, não admitindo que seja um mal.

É melhor vencê-la [a dor] do que enganá-la; porque das distrações, dos prazeres e dos negócios ressurge, e toma vigor do descanso para tornar-se cada vez mais áspera; ao contrário, se ceder à razão, acalma-se para sempre.

O maior estímulo ao desprezo da morte é a idéia de que mesmo aqueles que vêem no prazer o bem e na dor o mal, não obstante, a desprezam.

A Arte só ama a quem a ama inteiramente, só e unicamente; e eu precisava amá-la, porque ela representava, não só a minha Redenção, mas toda a dos meus irmãos, na mesma dor.

A morte tem a virtude de ser brusca, de chocar, mas não corroer, como essas moléstias duradouras nas pessoas amadas; passado que é o choque, vai ficando em nós uma suave recordação do ente querido, uma boa fisionomia sempre presente aos nossos olhos.

Até hoje, que me lembre, nada me sensibilizou tanto como aquele braço estirado, aquela fala mansa de Rosenda que me despertava.

Batido por aqueles chuviscos que iam caindo sempre com persistência, alvos, miudinhos, dolorosos como pontas de alfinetes, percorriam-no estremecimentos rápidos.

Comecei a chorar, não pelo meu pai, mas pela xícara de café.

E, perdendo muito sangue, andou como gente, em dois pés, arrastando com dificuldade a parte posterior do corpo.

Eu era um pouco de algodão comprimido na prensa.

Façam como eu: sofram durante quatro séculos, em vidas separadas, o clima e o eito, para que possam sentir nas mais baixas células do organismo a beleza da Senhora — a desordenada e delirante natureza do trópico de Capricórnio!

Não admitem as dores ordinárias, que sentimos por as encontrarmos em toda a parte, em nós e fora de nós.

Nenhuma palavra dói mais do que a ausência de palavra.

Nos sofrimentos habituais eu percebia gestos desarrazoados.

Nunca as finas me trataram bem, mas às vezes molhavam-se de lágrimas — e os meus receios esmoreciam.

Pedaços da realidade me entravam no entendimento, eram repelidos, tornavam.

Qualquer luz me deslumbrava, feria-me como pontas de agulhas.

Rebolar-se-ia dentro de algumas horas na cama dura, a carne cansada se rasgaria, os dentes morderiam as cobertas remendadas.

Seu Oscar soluça no pinho as suas mágoas inúteis.

Seu Oscar, homem gemente e queixoso, aperreado pela dor dos infelizes, nunca se revolta: definha, curte o desgosto, não se envergonha de mostrar-se ridículo narrando indiscretamente as ruindades da companheira e os sacrifícios que fez por ela.