Frases sobre Desespero

As grandes dores subentendem desânimos. Elas tiram a coragem de existir.

Assim ia vivendo, sem saber e sem vislumbrar uma possibilidade de saber o que ele era e para que vivia, neste mundo, e essa ignorância o atormentava a tal ponto que Liévin temia o suicídio, mas ao mesmo tempo ia traçando com firmeza o seu singular e bem demarcado caminho na vida.

Bebo, porque quero exclusivamente sofrer!

Cheio de remorsos, considerava com desespero que tudo o que tinha na alma não podia mais declarar senão a um túmulo.

Como é sublime e suave a esperança de uma criança que só conhece o desespero!

Compreende, será que compreende, meu caro senhor, o que significa não se ter mais para onde ir?

D. Tonica sentiu o grasnar do velho corvo da desesperança. Quoth the Raven: never more.

De repente, a sombra do biombo começou a oscilar, cobriu toda a cornija, todo o teto, outras sombras, de outros lados, saltaram sobre Anna; por um momento, as sombras se afastaram, mas depois avançaram com uma rapidez renovada, estremeceram, fundiram-se e tudo se tornou sombrio. 'A morte!', pensou Anna.

Desejaria estar morto e existe, continua a fazer-se existir, obstinadamente.

Desesperado, ele estendeu a mão para fora, como se quisesse agarrar um mísero filete de ar, salvando um fragmento do local que Daisy tornara tão encantador.

É tão fácil, tão simples morrer. Tomei horror da vida.

E, de forma viva e clara, a morte afigurou-se a Anna como o único meio de restabelecer no coração de Vrónski o amor por ela, o único meio de castigá-lo e de alcançar a vitória na luta que um espírito maligno, alojado em seu coração, travava contra ele.

Era preciso livrar-se dessa força. E tal libertação estava nas mãos de cada um. Era preciso pôr fim à servidão imposta por essa força. E só havia um meio: a morte.

Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse sempre a novidade que é escrever, eu morreria simbolicamente todos os dias.

Eu falava-me, eu perseguia-me, eu atirava-me à cama, e rolava comigo, e chorava, e abafava os soluços com a ponta do lençol.

Eu só penso, mulher, é a gente esmourejar tanto e terminar sem um pedaço de terra pra plantar e comer.

Matando! Matando e quanto mais melhor, para meu filho não ficar sozinho!

Meu Trono fulgurante de chamas proféticas, o exílio em que vivia — implacável e irremediável — meu ardente desafio e meu inútil desespero.

Minha situação é ainda mais hedionda porque não encontro um ponto de apoio em parte alguma, nem em mim mesmo.

Nada posso fazer, nada posso começar, nada posso modificar, eu me contenho, espero, invento coisas para me entreter — a família da inglesinha, os escritos, as leituras, mas isso tudo é só um engodo, isso tudo é semelhante à morfina.