Frases sobre Crítica Social

Quero amanhã ao almoço comer virado de feijão com torresmo, mas torresmo de marquês, está ouvindo?

Quero conto que conte coisas; conto donde eu saia podendo contar a um amigo o que aconteceu, como o fulano morreu, se a menina casou, se o mau foi enforcado ou não.

Quindim é o elemento paquidérmico - lembrou Emília. - Rabicó é o elemento suíno. - E você é o elemento lambeta - disse Narizinho.

Rabos de pano preto, que feiúra! E quando saem para a rua, põem na cabeça uns canudos de chaminé chamados cartolas - e mostram-se orgulhosíssimos com os rabos atrás e o pedaço de chaminé na cabeça, o mesmo orgulho dos selvagens africanos que se enfeitam de penas de rabos de avestruz, só que um rabo de pena é muito mais decente que um rabo de pano preto.

Raul considera-se inesfaqueável, e jurou morrer sem a menor cicatriz no bolso; a sua consciência, portanto, não admite máximo nenhum.

Rebelar-se contra Zeus, que lindo!

Relate, vá relatando e depois me apparega.

Remendo... Para quê?, se uma casa dura dez anos e faltam “apenas” nove para ele abandonar aquela? Esta filosofia economiza reparos.

Repare que a nossa civilização industrial se cifra em desenvolver a roda e extrair dela todas as possibilidades.

Romances descabelados, onde há lágrimas grandes como punhos, punhais vingativos e virtudes premiadíssimas de par com vícios arquicastigados pela intervenção final e apoteótica do Dedo de Deus.

Rui não passou dum fonógrafo. Os discos iam daqui, pelo telégrafo.

Saber-me inocente e sentir-me suspeitado — e sem meios de defesa.

Sabiam muito bem como o poder modifica as ideias dos que lhes galgam as cumeadas.

Salomão chegava ao ouvido de uma dizia: 'A mais bela é você, mas não diga nada às outras.' Cochichando as mesmas para as três, deixava-as contentíssimas e sem guerra nenhuma.

Santos de camisolão e porretinho podem ser muito milagrosos, mas não impressionam.

São assim porque as coisas que a gente carrega na cabeça não pesam. É a preguiça.

São belas, sim — da sua beleza, a beleza selvática das coisas que jamais sofreram a domesticação do homem.

São escolhidos pela Sorte, minha filha, um sistema que acho menos perigoso que o da eleição.

São mulheres despidas em público, hirtas de vergonha, não sabendo que parte do corpo esconder.

São os santos os graúdos lá de cima, os coronéis celestes, debruçados no azul para espreitar-lhes a vidinha e intervir nela ajudando-os ou castigando-os, como os metediços deuses de Homero.