Frases sobre Crítica Social

No dia em que no coraçãozinho de Emília brotar o amor, nesse dia ela suspirará e compreenderá a beleza romântica da Lua — ficando com remorso de tê-la xingado de cataplasma...

No jogo dos marcos alemães o mundo inteiro perdeu — menos Lupércio.

No meio da natureza brasílica, tão rica de formas e cores, onde os ipês floridos derramam feitiços no ambiente e a infolhescência dos cedros, às primeiras chuvas de setembro, abre a dança dos tangarás; onde há abelhas de sol, esmeraldas vivas, cigarras, sabiás, luz, cor, perfume, vida dionisíaca em escacho permanente, o caboclo é o sombrio urupê de pau podre, a modorrar silencioso no recesso das grotas.

No princípio era o pântano, com valas de agrião e rãs coaxantes. Hoje é o parque do Anhangabaú, todo ele relvado, com ruas de asfalto, pérgola grata a namoricos noturnos, e Eva de Brecheret, a estátua dum adolescente nu que corre — e mais coisas.

Nobilíssimo povo de Itaoca! Quantos males não poupou ao país a tua severa discrição!

Nos dias de festa nacional (destes tem predileção pelo 21 de Abril : vagamente o Brás desconfia que o barbeiro da inconfidência, porque barbeiro, havia de ser um patrício).

Nós é que não sentimos a dor dos outros

Nós não passamos de uns coitadinhos. Só temos cinco sentidos. Cinco, imagine que pobreza!

Nós provamos tudo quanto afirmamos, embora o mundo se recuse a acreditar em certas coisas, como, por exemplo, a nossa viagem ao céu.

Nós que devíamos dar o bom exemplo aos humanos, comportamo-nos ainda pior que eles.

Nós somos ainda mais escravos do que os escravos do eito...

Nós somos inda mais escravos do que os escravos do eito...

Nós, miserandos intrusos, vexados da nossa espessa ignorância a dois, comentávamos baixinho, com respeitosa deferência, as efígies hirsutas daqueles paredros que davam de tu a Minerva.

Nós, modernos, nada mais fazemos senão desenvolver idéias gregas, embora na maioria coadas através dos romanos.

Nós, operários, temos a nossa honra, e a minha honra era aquela — era ser o Único responsável por tudo quanto entrasse e saísse daquele depósito.

Nós, que passamos a maior parte da nossa vida nestes desertos, ficamos meio bobos. Qualquer pirata das avenidas nos embrulha.

Nossa vila sempre foi uma coisa quietinha, sossegadinha — agora está que nem aquela fita que eu vi uma vez, cheia de homens com cintos cheios de balas, que bebem nos balcões e de repente sacam do revólver e espatifam o lampião do forro e garram a moer gente com cada soco que parece martelada.

Nosso crime — que lindo crime: amar! — foi descoberto.

Nosso povo não vinga prosperar senão onde uma vitalidade prodigiosa poreja da terra virgem como o bafo quente da rez carneada de fresco.

Nosso progresso é nômade e sujeito a paralisias súbitas.