Frases sobre Crítica Social

Como é pobre a imaginativa popular! Sempre e em toda parte a mesma ária das correntes arrastadas!

Como é pretíssima e como os monstros gregos estão acostumados a só comer gente branca, talvez que...

Como este diabo assimilou bem a língua da velha diplomacia, a língua que parecendo dizer alguma coisa não dizia nada!

Como fossem 'adultos' de sobrecasaca e cartola, desses que tratam as crianças como seres inferiores e não acreditam em nada, breve voltaram a si do espanto e sorriram com ironia.

Como há razões de estado, Jim, há razões de raça. Razões sobre-humanas, frias como o gelo, cruéis como o tigre, duras como o diamante, implacáveis como o fogo.

Como há reis nesta Grécia! — Até parece livro de contos da carochinha...

Como lá em nossa terra os portuguêses se substituiram aos índios — cochichou Emília para Hércules.

Como na Grécia Heróica não houvesse comodidades modernas, v.g. banheiro de água quente e fria, eles adotavam o sistema dum banho ao ar livre em todos os ribeirões encontrados.

Como não sabem trabalhar e a natureza os fez unicamente para serem esposos da rainha, as abelhas não têm a menor consideração com eles depois que a rainha elege um para esposo.

Como não se distraem com a vulgaridade dos sons que todos nós normalmente ouvimos, atentam mais em si próprios, 'ouvem-se mais’, concentram-se.

Como nos Grupos não se admitem crianças de pé no chão, inventaram as mães pobres aquela pia fraude. Um pé vai calçado; o outro, doente de imaginário mal crônico, vai descalço.

Como o carrinho tem pouco serviço e passa a mor parte do tempo a cochilar no depósito, a ferrugem, insidiosa inimiga da inação, sub-repticiamente vem pintar de vermelho o eixo das rodas, de modo que, mal sai à rua o veículo, o pobrezinho do eixo grita como um gotoso, geme, range, ringe — perturbando lamentavelmente o Silêncio de Oblivion.

Como os pastores sempre haviam afirmado que era assim, se os carneiros descobrissem que não era assim, eles pastores ficariam desmoralizados.

Como pode o homem progredir na zona dos trópicos, se tem de lutar constantemente contra as chuvas abundantíssimas, a umidade excessiva, a violência da vegetação que essa umidade determina, a quantidade sem fim de bicharia miúda — e ele, coitado, a suar, a suar, a suar?

Como são belos os gaviões caçadores de inocências...

Consequencia: eu fico sem o meu lindo cobre e o amiguinho transforma-se no meu maior inimigo.

Contam-se nos dedos aqueles que no momento das grandes definições sobrenadaram nesse oceano de transigências e acomodações que nos cerca, e em que o Brasil se afoga nos nossos dias.

Continuamos os caçadores que éramos, apenas mudados de caça.

Contos andam aí aos pontapés, a questão é saber apanhá-los. Não há sujeito que não tenha na memória uma dúzia de arcabouços magníficos, aos quais, para virarem obra de arte, só falta o vestuário da forma, bem cortado, bem cosido, com pronomes bem colocadinhos.

Correi até à casa de Mister McGowen e despejai-lhe na cabeça uma chuva de 105.742 pingos doláricos.