Frases sobre Autoironia

Ao escrever esta peça, onde combate o mundanismo, praga de sua Igreja, o autor quis ser representado por um palhaço, para indicar que sabe, mais do que ninguém, que sua alma é um velho catre, cheio de insensatez e de solércia.

Até hoje, à custa de quengadas, conchambranças e picardias, tenho conseguido forçar a Burguesia a me pagar, inclusive para falar mal dela.

Com Deus, não, mas com Nossa Senhora eu tenho coragem de tirar brincadeira!

Como eu invejo os que não esqueceram a cor das primeiras calças que vestiram! Eu não atino com a das que enfiei ontem.

Crime por crime, os da minha família foram muito menos chinfrins, porque degolar pessoas é muito mais monárquico do que passar dinheiro falso!

Dona Silviana, eu não sou como Sinfrônio não: tenho medo de todas as brigas, só entro numa quando não tem jeito. Eu não sou galo de briga não, sou galo de reprodução.

donde concluirá (já tarde) que era ainda melhor haver gemido somente, sem opinar cousa nenhuma.

é bom ser enfático, uma ou outra vez, para compensar este escrúpulo de exatidão que me aflige.

E o hábito de sofrer, que tanto me diverte, é doce herança itabirana.

Esta sarna de escrever, quando pega aos cinquenta anos, não despega mais.

Eu absolutamente não me incomodo mais de ser filho da puta! Ou melhor, de ser neto da puta, porque minha Mãe, coitada, é que era filha da puta.

Falsificado até os ossos e mistificado, escrevia alegremente sobre nossa infeliz condição.

Infelizmente não tenho jeito para violência. Encolhido e silencioso, aguentando cascudos, limitei-me a aprovar a coragem do menino vingativo.

Infelizmente, não tenho nem a saúde física, nem a saúde mental de uma vaca premiada.

José de Alencar é, até agora, o maior romanceiro, o maior fazedor-de-romances, o maior romancista-de-cavalaria do mundo, título de glória do qual só desfrutará, é claro, até o aparecimento do meu Castelo sertanejo e epopeico, momento em que passará para o segundo posto!

Minha cegueira seria muito parecida com a cegueira poética e profética de Homero, caso tivesse existido, mesmo, esse mavioso e distinto Poeta.

Neste particular, a minha imaginação era uma grande égua ibera; a menor brisa lhe dava um potro, que saía logo cavalo de Alexandre; mas deixemos metáforas atrevidas e impróprias dos meus quinze anos.

O amor bate na porta, o amor bate na aorta, fui abrir e me constipei.

Os matutos acreditavam na minha literatura.

Pois a minha se parece com um pé de vegetação, crina de jumenta ruça, com uma chuva no Sertão, porteira de pau a pique, três pneus de caminhão!