Frases sobre Arte e Cultura

Para pensar longe, sou cão mestre — o senhor solte em minha frente uma ideia ligeira, e eu rastreio essa por fundo de todos os matos, amém!

Para quem sabe ver, a noite é clara.

Paz. E, pois, foi aí que a coisa se deu, e foi de repente: como uma pancada preta, vertiginosa, mas batendo de grau em grau — um ponto, um grão, um besouro, um anú, um urubú, um golpe de noite...

Pensar na pessoa que se ama, é como querer ficar à beira d’água, esperando que o riacho, alguma hora, pousoso esbarre de correr.

Pensar não é triste. Pensar é exercício de alegria entre veredas de erro, cordilheiras de dúvida, oceanos de perplexidade.

Pensar nela dava a sobre-coragem, um gole de poder de futuro.

percebo a tristeza do mito que aos homens se aliou para iludir nossa fome de Deus na hora divina.

pintura é sina e prêmio de viver após a vida tão longe e tão depressa fenecida.

Pois é o amor unidade multiplicada, e a vida quando se recolhe aos livros é para voltar mais vida.

Pois pelo amor resgatas o pensamento lúgubre, a dor de antigas fontes, as perdidas paragens.

Pois, Mãe, então mar é o que a gente tem saudade?

Por lá, qualquer voz volta em belo eco, e qualquer chuva suspende, no ar de cristal, todo tinto arco-íris, cor por cor, vivente longo ao solsim, feito um pavão.

Por que a lágrima vã que turvou o teu olhar em canto não se converte noutra estrela da manhã?

Porque em todas as circunstâncias da vida real, não é a alma dentro de nós, mas sua sombra, o homem exterior, que geme, se lamenta e desempenha todos os papéis neste teatro de palcos múltiplos, que é a terra inteira.

Porque, diante de um gravatá, selva moldada em jarro jônico, dizer-se apenas drimirim ou amormeuzinho é justo; e, ao descobrir, no meio da mata, um angelim que atira para cima cinquenta metros de tronco e fronde, quem não terá ímpeto de criar um vocativo absurdo e bradá-lo — Ó colossalidade! — na direção da altura?

Pousa a morte nos ramos do tronco apendoado. Mas da seiva rebentam novos, florentes cânticos.

Projetava na gravatinha a quinta face das coisas, inenarrável narrada?

Provisoriamente não cantaremos o amor, que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos. Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços.

Quando a gente dorme, vira de tudo: vira pedras, vira flôr.

Quando a palavra já não vale e os encantamentos se perderam, resta um sino.