Frases sobre Arte e Cultura

Quanto mais incompreensível é ela, mais admirado é o escritor que a escreve, por todos que não lhe entenderam o escrito.

Que aura mansa e feliz dança e redoura meu existir, de morte imorredoura?

Que draga nos vai dar a areia pura, fundamento de nova criatura?

Que é poesia, o belo? Não é poesia, e o que não é poesia não tem fala.

Que ela tenha a sorte que merecer, mas que possa também, amanhã ou daqui a séculos, despertar um escritor mais hábil que a refaça e que diga o que não pude nem soube dizer.

Que importa se a melhor canção não foi escrita nem sonhada? Se não palpita em folha branca e muda garganta?

Que importa? Canhestro, vário, zangarreante cronista, saúdo Manuel Bandeira, estrela da vida inteira.

Que os séculos apodreçam e não reste mais do que uma essência ou nem isso.

que pouse a eternidade em cada hora

Quem é esse que cumpre o seu destino em barro e volta ao barro? Vitalino.

Quem faz as obras-primas não somos nós, os autores, nem os críticos, nem os amigos dos autores: são os leitores e, sobretudo, o tempo.

Queremos já, no chão terreno, sobre a morte plantar nossa vitória.

Representar é ser outra vez, e mais.

Rios bonitos são os que correm para o Norte, e os que vêm do poente — em caminho para se encontrar com o sol.

Rir, antes da hora, engasga.

Salve, princesa-palma, calma linha, mesmo com a morte a percorrer-te a espinha!

Saudade — ninho de ausências.

Saudade — um fogo enorme, num monte de gelo.

Saudosa, por cheiro, tato, sabor, a voz às vezes branda, cochicho que na orelha dele virava cócegas, no fúrio aconchego.

Sentir, sob a forma, as formas, os segredos da matéria, mais a textura dos sonhos de que se forma o real.