Frases sobre Arte e Cultura

E era bom demais, bonito — o milmaravilhoso — a gente voava, num amor, nas palavras: no que se ouvia dos outros e no nosso próprio falar.

É isso a espécie: um revoar aos trancos, aos gemidos, aos cálculos e arrancos, entre miséria e ciência, na poesia da eternidade posta num só dia.

E já não sei se é jogo, ou se poesia.

e me provoca à síntese da flor que não se sabe como é feita: amor, na quinta-essência da palavra

e mesmo assim na treva uma ave tonta riscava o céu naquele maio

E não é sem assim que as palavras têm canto e plumagem.

É nessa mesma renúncia do eu que realmente ganhamos a nós mesmos, ou alcançamos as mais altas possibilidades de nossa própria natureza.

E ninguém temia a morte, e o louvor da vida era uma canção implícita no cedro das carrancas.

e no destinado geral seu fado era saber para contar sem desnudar o que não deve ser desnudado

E o azul que continua tudo.

É preciso criar de novo. Reinventar nagôs e latinos.

É preciso viver com os homens, é preciso não assassiná-los, é preciso ter mãos pálidas e anunciar o FIM DO MUNDO.

É próprio do nosso pequeno povo fazer um extravagante amálgama de religiões e crenças de toda sorte, e socorrer-se desta ou daquela, conforme os transes de sua existência.

E que as palavras têm canto e plumagem.

E resta um bafo da onça na calçada junto a um confete roxo e um pareô sem corpo, nu e só, ô ô ô ô.

É teu poema, a furar o esquecimento dos arquivos, qual flor rompendo a fraga: Poesia, eternidade do momento.

É tudo estranho. Medita, por exemplo, as ervas.

E, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro — o rio.

Eis a fórmula: a peça que, por onde quer que se lhe pegue, não se deixa pegar.

Eis que da grande vida resta a suma incombustível, livre de aparência, ideia pervagante, pura essência, como a essência final da mesma rosa, refolhada magia silenciosa.