A água do rio vai no mar, vapora para as nuvens... E para onde ia o ferver do mau-amor da gente?

A alma insuflada no barro não cessa de trabalhar seu invólucro, numa tremenda operação química.

A beleza dela pudesse ficar para ele só, por nada e suspendida, que mesmo assim o vencia pelos olhos.

“O poeta é um fingidor.” Seu reino é Tule ou Pasárgada, e fica não sei onde.

A água é um projeto de viver.

a alma ressoa, o som é dor sem amargor