A madureza, essa terrível prenda que alguém nos dá, raptando-nos, com ela, todo sabor gratuito de oferenda.

A poesia é incomunicável. Fique torto no seu canto. Não ame.

A vontade de amar, que me paralisa o trabalho, vem de Itabira.

Existe um luto que a linguagem comum não consegue nomear bem. Não é o luto de quem perde alguém que o mundo conheceu. É o luto de quem perde alguém que só ela sabia que existia.

...nunca menos só do que quando se está sozinho.

A escuridão das janelas nos aposentos desabitados