(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

‘É muito difícil’, eu disse, ‘ser amada dentro de uma tumba.’

Arranjaria um quarto, do qual não se pudesse sair, nunca. Um quarto para nós três. Eu, você e 'ele'. Olhando um para o outro, até o fim da eternidade.

Estou cheio de morar como um charlatão no fundo de uma caixa com fundo falso…!