(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A árvore ofega sob o peso de seus frutos, tão pesados que não os suporta: ou os perde ou se quebra. Vai se queixar de que há duas árvores nela?

A crítica é necessária, suponho; eu sei. Mas a crítica ao poeta não é necessária, e sim um luxo que não se pode permitir.

A minha — se é que a minha é uma profissão — especializa-me na perseguição de algumas sombras.