(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

A morte desabara sobre todas essas esperas, sustando-as. Elas estavam imóveis, mudas, sem objetivo, absurdas.

Aprendi a esperar com paciência. Sempre soube ficar atrás de uma pedra, no sol, à espera de um soldado que passasse.

Como as promessas não se efetuam, fica outros anos encolhido, espiando o céu.