A cabeça caíra-lhe sobre o peito — eu sabia, porém, que não dormia, uma vez que, por seu perfil, podia ver que conservava os olhos rigidamente abertos.

A corrupção, em geral, atinge os homens gradualmente, mas de mim a virtude separou-se de uma vez, como se fora um manto.

A doença que levara ao túmulo aquela mulher em pleno vigor da mocidade deixara, como acontece em todas as moléstias de caráter estritamente cataléptico, a ironia de um leve rubor no seio e no rosto, e aquele sorriso tênue que é tão terrível nos lábios da morte.

A palavra é o meu domínio sobre o mundo.

É com uma garra trêmula que seguramos o cetro do poder.

Isso não é literatura. É bruxaria.