(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

– Eu vou ter tanta saudade de mim quando morrer.

“Sua chegada me alegra, sua saída me mata, meu anel de ouro fino, minha varanda de prata!”

A memória é também pálida e morta sobre a qual nosso amor saudoso adeja.