(A terra tão rica e – ó almas inertes! – o povo tão pobre... Ninguém que proteste!)

A agulha partiu-se. Quebrou-se o dedal. Romperam-se as flores – a que vendaval?

A dor de vos ter ausente muda-se na flor que bordo.

... não ávido por dinheiro sujo.

A muitos que o buscarão, o ouro dará, após múltiplos esforços, alguns prazeres, e aquele que for privado dele morrerá entre sofrimentos e calamidades.

A profissão das letras é, afinal, a única na qual não se pode ganhar dinheiro sem ser ridículo.